Una poesia a caso...

• A notte

  S’annuvola l’umore
  già più mai tornato
  quello che fu un tempo.
  Le stagioni succedutesi
  alla sola di nostalgie
  irrorata da ventiquattro anni
  or è, or sarà per sempre,
  non han portato con sé altro
  che di esse la tirchieria.
  Si aspetta ancora: cosa?
  Si aspira tuttora: a cosa
  ormai? Quando la brocca
  cade e si frantuma in cocci
  piccolissimi e sparpagliati,
  non si ricomporrà mai più
  il medesimo barattolo.
  Ma quando il cielo si abbuia,
  è segno che una nuova alba
  si pitta per fare l’apparizione
  (forse d’amore o forse no):
  almeno la speme ci crede.