Il declivio in quel bosco
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Nel bosco dei ricordi
una moto romba e amici giovani
mi stanno salutando ancor oggi.
Una pagina di diario
si spalanca (sarà forse il vento?)
e una lacrima perde tempo
asciugandosi giunta all’orlo.
Piangere sarebbe da stolti
ormai in fondo a quei ricordi
di decrepita giovinezza
senza ancora occhiali né guai,
non pensarci in vecchiezza
però cancella primavera.
