Il cimento dell'illusione

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Dietro a ogni bella donna
c’è qualcuno che corre
e a cui viene il fiatone
sognandola con il corpo,
sognando delicatamente.
La mediocrità solitaria
rimane essa, fino a che
l’amo d’un tratto tira
e a strattonare continua
nel prosieguo della vita.
La bellezza indietreggia:
s’allarga, s’ingobbisce,
s’imbianca, si sdenta.
Ma la cura marcia fiera.

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