La loro vita è nello show
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Nell’aria immota di certi meriggi
d’estate cantano le cicale,
gli uccellini frullano l’ale
e nient’altro emette un suono.
È questa la pace al progresso:
vivergli entro, con i piedi
poggiati sulla sua assenza.
Seccando, le foglie fan spazio
ai pargoli germogli sui rami,
anch’essi incitati a verdeggiare
i marroni e austeri legni.
A sera saliranno sul palco
altre fisionomie, altri attori.
Ma lo show è uno soltanto, lontano,
in cui l’uomo è ben accettato,
tranne che ci metta mano.
