Uno sciamare convulso di gente
anima oggi la mia mente
confusa a forza di vuotezza
imposta da una sorte avversa.
Sono i ricordi dei tempi andati
oggi a far da valletti all’empatia
che non vuole andar più via:
di amici invecchiati e sazi
di tutti quegli ideali patti,
di amici eterni insoddisfatti,
di conoscenze acquisite,
vissute e poi scomparse:
saran morte? O solo migrate?
Quando una figura nuova
entra dalla cornea innocente
e raggiunge il cuor infante,
non dovrebbe permettersi
un giorno di alzar i tacchi
senza beneplacito dell’attore
solitario al centro del palco.
Ma la vita è un’altra
e altri sono ad animarla:
l’esistenza che si vorrebbe
appartiene alla penna
di uno Shakespeare favoloso,
o di Dante al limitar del sogno.
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